miércoles, 18 de noviembre de 2009

sol en piscis

el punto de rocìo
o todas las luces si te callas
determinan el caracter nuclear de la medianoche

la observaciòn del mètodo
anima cierta lucidez en el fondo del agua sombrìa
dora la uniòn barrial y el bien comùn

vuela memoria!
refleja el exterminio del recuerdo
orbita en tus ojos esa luz que no te olvida

soy polen y fangal
humedecièndole los labios
al hada

miércoles, 6 de mayo de 2009

doblez

La piba con un barrilete, una cometa, una pandorga en la agronomìa
¿què remontaba?
¿un sueño? ¿un deseo? ¿una pena?
¿ella querìa volar y no sabìa entonces armò su barrilete y lo dotò?
¿quièn le enseñò a unir las cañas?
¿con què trapos hizo la cola, su rabo de nube?

Un barrilete otoñal y una ùnica hacedora mirando al cielo
como buscàndole un destino.

Ella
expropiadora,
luciérnaga,
doncella ilegal desarmadora de cùpulas y fronteras
me invitò sumarme al viaje dicièndome:

“Traète el tuyo!”

Y aquí estoy yo con los dedos llenos de engrudo tratando de terminar a tiempo
este hermoso barrilete rojo y negro que pronto surcarà los cielos de mi barrio,
inventàndose a si mismo, junto a ella,
la del viento
ala viento.

lunes, 27 de abril de 2009

de sembrar y escribir

Escribir es plantar demoliciones.
Un poeta irrumpe cuando acepta la superioridad del àrbol y asume el compromiso devocional de derribarlo.
Escribir es plantar derrumbes y escribir un poema es insoportablemente peor; es exorcizar lo insoportable.
Quien busque enaltecer la palabra a travez de la poesìa merece no solo el desprecio sino, sobretodo, el olvido.
Arca y arcano.
Levadura de la perspectiva y no elevaciòn de la persistencia.
¿Quièn puede predecir la aurora? ¿Solo aquel que estuvo al menos una vez desnudo frente al mar?
Un poema siempre es antropologìa del arca y nunca sustituciòn del arcano.
El arca es nomenclatura, el arcano: deposiciòn.
El atardecer y la historia del atardecer reposan en la didàctica del poeta soñador pero es apenas el sortilegio del hambre del poeta que vela su sombra.
El poeta siembra el mal y cosecha el bien
porque la poesìa es frutal.
No porque deba oler, saber o gustar, sino porque es un fruto solitario
envenenado
y fugaz.
El ùnico fruto de la vida que merece ser compartido con Dios, ese otro inmoral.

viernes, 13 de marzo de 2009

una nueva oscuridad

empedrar esta vieja calle de barro
para que tambièn puedan caminar por ella mis abuelos
construir un cine en el barrio con la guita de la partuza
regar el rosal, podar el limonero
cuando llegue el carbòn distribuir el domingo entre las brasas
confiarte todo mi amor en una carta
ir a la chacarita los 16 de junio y a la cancha
siempre ineluctable

tu cuello en mis dientes
y el vino en la copa
conocen el camino

viernes, 27 de febrero de 2009

arde el sol

Un texto
que nos reponga del sueño
acaso
¿privilegiarà el don del àguila?

Eres la que vuela cerca del arca
mirando con dulzura
el cielo plomizo que anuncia lluvias y mas verano.

Comiendo un dulce de arroba
te besè tipeando la palabra quanta
era de dìa
a pesar de la oscura letra de molde

puedes quedarte en casa esta noche
solo te pido que subas al sòtano
bajes a la terraza
y tengas cuidado

nadie lo ha intentado todavìa
por lo demàs
duerme bien
y
cuando escuches al gallo cantar
canta tu tambièn.

jueves, 22 de enero de 2009

oda inconclusa al tiempo en fuga

Son las 9 de la mañana de un dìa cualquiera en cualquier lugar
sin embargo estoy sentado bajo la parra en mi casa de Villa
Urquiza esperando que pase el botellero
para venderle unos pocos diarios viejos.
Soy un espìritu que viene atravesando la vaga nube del tiempo
con la luz guajira de la noche como ùnica señal.

Ahora me detuve un instante a descansar en la cueva desierta
he visto en el camino
a las tejedoras
bordar redes azules parturientas

todavìa no he nacido para esa hermosa mujer que canta
en la oscuridad
llevo conmigo un poco de agua y algo de sal
me creas o no
apenas estoy de paso, compañera.

jueves, 15 de enero de 2009

terraplena

desnuda posaste para mi
y pude dibujar tus huellas bajo un fuerte sopor narcòtico
digitacion oràculo de la melancolìa
"¿no estaràs exagerando un poco vos, che?" dice tu lengua que nunca està quieta.
Me escondo en el ropero
hay una polilla
algo le quema las alas
produce un humito desagradable, escandaloso.
Me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de los hùsares de tu mente.
Despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión
salvo
este
hambre enjaulado
usurpador
de una batalla que nunca termina
de matarnos

sudamos
amor
y temblamos inmòviles
las ùltimas letanìas del terraplèn.